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Mientes como todo lo que forma el Mundo.

Lo haces con sutileza pero el fondo presenta la misma mierda ... y vuelves a susurrar que tú aún .... y sin embargo contaminas tu propia ilusión aunque el deseo de tu boca delata tus ansias de querer romper cada parte de mí (como una mancha de tinta sobre papel que borras) y eso es lo que formas -el flujo de una tentación rota- y el hecho hace que invente el final del cuento, donde la bella por fin devora sin compasiones a la bestia con todos los rencores olvidados pues hay quién perdona y hasta quién mata momentos por la acción de arrojar el recuerdo poniendo "fin" en el cuento.

y así voy, empezando de nuevo
ganando batallas a todas las palabras
caídas de aquellas almas corrompidas.